Bienvenue a Le Moulin Rouge

Nerds wanna party

Hace pocos días y lejos de la cité de la lumière el espíritu burlesque resurgió en una de las calles matritenses y con una fiesta inaugurativa de piso y curso 2010/2011. ¿Quizá un poco tarde? Yo creo que fue en el momento exacto.

La anfitriona se apresuró a dedicar cada pequeño rincón de su nueva casa y ha llenarlo con todo tipo de postres y cóckteles: desde el mítico Manhattan, pasando por kiwi o innovando con ron blanco y mucho azúcar.

Todos los invitados estábamos disfrazados y, aún no se sabe por qué, pero la mayoría, sin excepción, decidieron ir del estilo Molino Rojo. Excepto yo y mis amigos que preferimos maquearnos e imaginar cómo actuarían unos frikis por primera vez a un burdel. El resultado: unos verdaderos pringaos con complementos molones.

En resumen la fiesta y el ambiente fue realmente espectacular.

P.D: Irene gracias

P.D.2: Queremos una segunda parte

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Coge un puñado de aire y tíralo

Hay días que merecen ser eliminados del calendarios. Días en los que sientes que las situaciones que se te plantean a corto o largo plazos son como un gran gran gran jersey de lana gorda. Una talla especial, 100XL, diseñado por algún bastardo. Intentas sacar la cabeza por el orificio pero te resulta imposible. Para ello recurres a tus manos. Dos. Para que estas descubran la luz también deben atravesar dos largas mangas. Mangas gruesas, cálidas, pero inviolables. Todo está oscuro. Para ti es muy confuso el negro que te rodea. Tan pronto como crees que debes abandonar y habitar de por vida dentro de esa gran prenda descubres que el dedo índice de tu mano izquierda a conseguido sobrevivir y dar una bocanada de aire. Le envidias. Él no es el mejor de las diez extensiones de tus manos. No es el más alto, ni el más estilizado, sin embargo, el más hábil. El indicador. Un dedo napoleónico. A partir de este le siguen las dos extremidades. El espacio dentro de aquella maraña te parece aún más angosto. En breves minutos lo tienes: estás fuera. Un rayo te ciega. Coges una bocanada de aire. Respiras. Miras el mundo impaciente por comprobar que todo tú alrededor ha cambiado, pero las circunstancias siguen siendo las mismas. Cierras los párpados con fuerza. Al abrirlos descubres algo importante: nada. Cada pequeño detalle sigue en su lugar. Vuelves a respirar hondo, y sigues caminando con paso ligero.

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Warhola

Warhola era un pez. Warhola era mi mascota. Warhola poseía un color vitamina C. Warhola no tenía edad, tuvo días. Warhola tenía familia. Warhola sabía mucho sobre periodismo. Warhola salió de copas. Warhola vivió en un colegio mayor. Warhola fue feliz. Warhola se fue.

Warhola ahora es de plástico.

GRACIAS.

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Dale una cámara a un niño de 5 o 6 años que él te devolverá pequeñas piezas de arte

Esto ha ocurrido en varios colegios públicos de Cáceres, donde se les ha ofrecido a varios centros la oportunidad de convertir a sus jóvenes alumnos en verdaderos fotógrafos con el fin de reunir un cuantioso número de fotos y poder publicar la exposición "Cáceres desde el suelo". Son fotos inocentes que logran reflejar con naturalidad cada detalle que pasa a su lado y desde su alcance.

En mi opinión, serán niños y no tendrán ni puta idea de fotografía, pero tienen ese "algo" que muchas veces ni yo con una jodida réflex consigo...

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Hablemos de lo común

De lo rocambolesco o colosal. De Hannibal Laguna o de Franz Ferdinand. Del nihilismo o de Sócrates. De Dalí o de Sorolla. De lo excéntrico o lo adorable. De Kate Moss y Pete Doherty o de Belén Esteban y Jesulín. De Richard Avedon o de Humphrey Bogart. De mamá y papá o de la vecina del cuarto. Del periodismo o de la comunicación audiovisual. De Yann Tiersen o de Johnny Depp. Del éxtasis y la cocaína o del ácido ascórbico y la vitamina B12 . De Madrid o de Cáceres. De lo deplorable o de lo placentero. De asuntos en los que me creo erudito o de mi existencia, único en lo que imagino que no soy un ignorante...

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